Poesía
Los versos se escribieron fríos, envueltos en el vapor blanco de la aurora de julio. Justo en mitad del invierno, justo en medio del amanecer, él pronunció las últimas palabras que le diría a ella.
Fueron palabras heladas, dibujadas desde los labios.
Ella ya no estaba ahí para escucharlas, en realidad, ella no había venido y por eso él se las dedicaba ahora. Sin más consideraciones al fin, expresó deletreando sus heridas, marcó las pausas, los ritmos, los detalles, construyó de hielo los versos de la despedida y luego se marchó.
La ciudad despertó escarchada una hora después , por todas partes habían fragmentos de poesía y dolor.
En el aniversario de mi fallido y agonizante matrimonio, estás letras son néctar a mi alma.
Hasta para el desamor se necesitan dos..
Bello microrrelato, Cynthia, muy bien logrado.
Sí, los v ersos se escribieron frios y desde aquella noche
he tenido que viajar por las comarcas,
por aire con borracas, por tierras con abismos
y por las aguas más osc uras y turbulentas.